Tarde de lluvia.

La lluvia repiquetea contra el cristal, las gotas chocan contra la superficie y se retan unas a otras en cientos de carreras hasta el límite de la ventana.

Fuera hace frío, pero apenas se nota entre las mantas extendidas en la buhardilla, que envuelven a Mateo mientras sostiene un libro entre los brazos y observa tranquilo el cielo gris que aparece sobre él. Le relaja estar así, mero espectador ajeno de los poderes de la naturaleza que luchan por cumplir con su función.

El libro presiona sobre su pecho, llamando su atención. Perezoso, baja la mirada y por su mente circulan todas las aventuras que ha vivido con él, además de todas las que pueden esconderse en las páginas que aún no ha leído. No puede esperar a experimentarlas.

Las horas pasan rápidas mientras las hojas circulan sin cesar y sumergen al chico en un mundo de fantasías y personajes memorables que se desenvuelven escuchando de fondo el eco de la lluvia que cae en el exterior.

Entonces, se le cansa la vista. Por mucho que le guste leer, al cabo de un tiempo esas pequeñas y mágicas letras sobre el papel le juegan malas pasadas. Cierra el libro, bastante más avanzado con antes, y se recuesta mirando al ventanal.

La tormenta ha dado una tregua, pero el cielo sigue gris y el frío no se ha marchado. Mateo se envuelve entre las mantas y disfruta de las vistas, contando las gotas que se deslizan por los cristales y tratando de adivinar cuál ganará en sus numerosas luchas.

Sin darse cuenta, ha entrado la noche y sus padres le llaman a cenar. Con esfuerzo, se levanta y deja su rincón, su acogedora buhardilla alfombrada de mantas. Su refugio en las tardes de lluvia.